Energía infinita, y desconcierto profundo, valle de lágrimas contenido conviviendo con las risas más espontáneas y sinceras. Silencio. Miedo quisquilloso y omnipresente. Ser feliz en medio de los desastres, porque nací así, con ese sello.

Mi cigarrillo

mi copa de vino

mi indefensión

mi enorme-falsa-con cuidado infinito-seguridad-de mentirijillas.

Mi mi mi

vete al cuerno con tu egocentrismo.

Nena tu escribías poesías desgarradas o dulces!

Es que ahora no escribo sabes, sólo vomito.

Qué asco, vieja poetisa de las formas bellas

en qué te has convertido!

En mi misma, con mi grandeza

y mi miseria, voz en off que me cargas y me agotas.

No es hermoso!!! me grita.

Pero lo siento, sabes,

en el centro del alma.

Mi gata cachorro cazaba ratones de cartón

hasta que descubrió que aquello era un juego.

Yo entrelazaba tinta con papel

pasional o armonioso

hasta que descubrí (recién, hace un minuto),

que todo era disfraz.

Hipocresía? NO!

Deseos de gustar,

de ser querida, y admirada,

literata, sensible.....

Ay que se me va la mano

a las metáforas hermosas

y no puedo

desgranar crudezas.

Mi propio pozo oscuro salía de paseo

(y ahora sale....)

con retazos de mil y un colores,

que cubrían, que decoraban, que locos de atar se desataban

con aspecto de solemnes, a veces

y otras veces tan vistosas flores.

Ahora soy yo

y todo rima menos,

el desencanto es lo que es,

y el tedio.

Se rompe todo, como diría antes,

"por las grietas dolidas de mi alma"......

Se benévola, YA, contigo misma.

Y si así hallabas modo de expresarte?

Sí, lo tenía, pero.....

Sabéis, cuando escribo poemas,

los canto, y cuando los derramo en el papel,

no pueden escucharse.

Infitintos agudos trabajados

o graves arrastrados, indolentes,

ciegos de rabia, alcohol, y pena.

Y qué me representa más?

Mis ojos.

Empañados o alegres,

ciegos, locos.

Si me canto delante de un espejo

mucho rato,

tanta mirada, y tanta voz,

me matan.

Con los dos sentidos, dicen,

soy expresiva y tan sincera,

como una loba en celo.

Es mentira.

No me son suficientes,

los unos, ni los otros.

Oigan, me mata,

aparentar ser tan extrovertida

y no tener ni puñetera idea

de expresar lo que de veras

tengo dentro.

Me peleo, me cuesta,

ser tan cotidiana,

casi no puedo.

Me empujan los versos

como un torrente enajenado de deseo.

Qué puedo dar entonces????

Un abrazo, fuerte apretado, tierno, gigantesco,

un grito alado al mundo y a la vida.

Yo te quiero!

Moonsa